Desde niña, los Cuentos me fascinaron.
No como entretenimiento. No como fábulas para crear niñas dóciles o princesitas sumisas.
Yo siempre sentí que escondían algo mucho más poderoso… y lo sentí porque lo necesitaba.

Crecí en los años 70, en un entorno familiar, emocional y económico muy complicado.
Un contexto donde nadie hablaba de emociones, donde los adultos hacían lo que podían “para traer el pan a casa”, y donde lo invisible —el miedo, la tristeza, el desconcierto— quedaba atrapado en los cuerpos de los niños que, como yo, intentaban comprender sin palabras lo que no se nombraba.

Tenía todas las papeletas para perderme en el bosque de la vida.
Y me perdí.

Y como en los cuentos, también me encontré más de una casita de chocolate, dulce en apariencia… pero llena de trampas.

Uno de los cuentos que me hipnotizó de pequeña fue Pulgarcita.
Esa niña flor que nace diminuta, inocente y luminosa, y a la que le van ocurriendo cosas tan difíciles, tan injustas…
Pero que, a pesar de todo, encuentra la manera de escaparse —una y otra vez— de los sapos, los topos, las arañas…
Yo tenía 6 años cuando leía y releía aquel cuento. Y sin saberlo, entraba en un trance profundo.

En esa niña pequeña, diminuta y astuta, empecé a descubrir que yo también tenía dentro una semilla de sabiduría, de intuición, de astucia.

Los cuentos me mostraban lo que nadie podía explicarme.
Eran espejos. Eran claves. Eran refugio y mapa al mismo tiempo.

Con los años comprendí que aquello que tanto me fascinaba de los cuentos era precisamente su lenguaje simbólico.

Un bosque podía ser mucho más que un bosque.
Una casa, mucho más que una casa.
Un personaje podía despertar recuerdos, emociones o preguntas que todavía no tenían palabras.

Y ocurre algo parecido con los sueños.

Por eso hoy trabajo con cuentos, símbolos, imágenes y sueños como diferentes puertas de entrada al mundo interno.